РИММА АРТЕМЬЕВА – Казахстанский поэт, прозаик, член Союза писателей Казахстана, член Союза журналистов РК, член правления Союза православных граждан Казахстана
ЗЕМЛЯ МОИХ ПРЕДКОВ
Край счастливого детства – в родном белорусском полесье.
Здесь родился отец, и за Родину пал «смертью храбрых» мой дед,
Здесь молитвенным хором звенит синева поднебесья,
Отразившись в душе навсегда, как лампады негаснущий свет.
И ромашковый луг с животворной водой родниковой,
И журавль, стерегущий колодец заветный, в деревне родной,
Красной гроздью рябины, как красной по сердцу строкою
Мне писали стихи о любви, ей доверив все тайны, одной.
И любовь эту кровную я сберегаю ревниво.
Она корни взрастила мои, и мой дух укрепляла добром,
От ошибок на ростанях жизни, я ею хранима,
Она память о роде хранит и всю силу, сокрытую в нем.
* * *
«Ой, лес, белорусский наш лес!»
Якуб Колас
Этот лес меня обнял впервые ребенком,
Он мне сказки слагал о Земле и о Небе.
И шептались со мною берёзки и ёлки.
Как сестренке, все тайны земные поведав.
Этот лес мне явил небывалое чудо –
Дивный хор соловьиный в преддверии рассвета
И звенящий родник. Никогда не забуду
Ни палитру, ни вкус белорусского лета,
Ни ромашковый луг, ни люпинное поле,
Земляничной поляны манящую сладость…
Этот лес мне поведал про вольную-волю,
В откровениях неба звучащую радость!
И в мой радостный час, и в лихую годину
Этот лес своим светом меня сберегает.
Он все время со мной, и душою единой
Мы одни величальные песни слагаем!
ЕДИНСТВЕННАЯ
Я с тобою хочу парить
над Витебском
и Верхнедвинском,
чтобы тайны любви дарить.
Предвидению.
Ныне и присно!
Ее краски с судьбой смешать,
как в палитре Шагала,
чтобы музой твоею стать,
словно Белла… иль Гала.
И навеки с тобою быть
в небесах. Невесомой.
И твоею любовью слыть.
Никому не знакомой.
Раствориться хочу с тобой
симфонией.
В унисоне.
И лишь Божьею быть рабой.
В гармонии
Всех полифоний.
Я с тобою хочу парить…
* * *
Не давит плечи толстая коса
прошедших лет. Сплетенные изгибы
дорог. Судьбы. Везенья полоса.
Они со мной. Как резанные скибы
земного каравая бытия,
отделятся победы и утраты.
Меж ними – родовая колея,
что повела от деда, к сыну, брату.
И в том переплетении простом
Божественного промысла – смиренье.
Не давит плечи. В дар. Земным крестом
Оно. И каждый миг стихотворенья.
СЛОВО
Не птица слово,
но и не силок.
Оно судьбы
заветное движенье.
Оно живет в строках
и между строк,
его на свет
неведомо рожденье.
Родится – вот и все.
И нам дано
понять не только
по его звучанью,
как много смысла
в нем заключено.
А сколько
не доступно пониманью?
Как тайна
неземного бытия,
оно открылось
Богом человеку.
И узы те
нам растерять нельзя –
от века
протянувшиеся к веку.
* * *
У каждого свой удел,
У каждого плата своя
За то, что свободен и смел
Свои выбирать слова.
Слова, что таят стихи,
Слова, что о чувствах молчат,
И те, что как ночь тихи,
И те, что острее меча.
И каждый пройдет свой путь,
И крест донесет до конца.
Кому-то – удачи суть,
Кому-то – прозренья венца.
Ведь каждому свой удел
К судьбе подбирать слова…
ЛЮБОВЬ ПОЭТА
Может быть, эта любовь –
Боль?
Может быть, это печаль –
Начал?
Где заполняя простор
строф,
Рифмами голос ее звучал.
Избранный путь у судьбы
был:
Терний его, как печать
венчал,
Сети свои у любви
свил…
Может быть, эта печаль –
Начал?
Может быть, эта Любовь –
Бог?
* * *
Наивность – белый кот с ослепшими глазами.
Пленительна и, вместе с тем, дика!
Повинность или грех, вкушаемые нами?
Награда ли, как чистота мазка?
Ты беззащитна перед опытом циничным,
Гонима ты, как всякий альбинос.
Но первозданность не испытана двуличьем
И ценится поэтому всерьез.
ОЖИДАНИЕ ВЕСНЫ
В ожидании весны
трепещут душа
и природа.
Я у Бога прошу
уменья любить
и прощать.
В неизвестную даль
унесет меня
мыслей дорога.
Мне б судьбой
насладиться
и Божью снискать благодать.
Раствориться бы
птицей
в весеннем потоке.
И, как первый цветок,
ощутить первозданную дрожь,
чтоб всю ночь не уснуть
от волнующей
этой мороки.
Быть судьбе
благодарной
за то, что ты есть
и живешь.
* * *
Дождь разделит штрихами пунктирными
белизну дня.
Свет. Тень.
Утолит жажду слуха мотивами.
Аллилуйя!
Ночь. День.
Луч, размытый слезой акварельною,
превратясь в блик.
Грусть. Боль.
Оживет. Красотой неподдельною,
напитав миг.
Хлеб. Соль.
Дождь разделит штрихами пунктирными…
НАСЛЕДСТВО
Оставляю тебе глоток.
ток
Слез, любви не храненной впрок,
рок
Чтобы времени тек песок
сок
В пыль веков, не стирая строк
ток
Оставляю тебе глоток!..
ВОЗВРАЩЕНИЕ В СТЕПЬ
Инне Потахиной
Может быть, на далекой звезде,
что когда-то
зажглась над аулом,
нам опять суждено повстречаться
в гармонии слов.
И вернуться на землю
дождем,
иль на крепких ветвях саксаула
нежной зеленью стать,
чтобы тенью укрыть
дастархан
и дымящийся плов.
Чтобы вспомнить
напевы степные,
рожденные далью безбрежной,
и колючкой верблюжьей
кружить
по горячим пескам.
Как из чаши сакральной вино –
пить отцовскую нежность,
чтобы горстку пророчеств
вернуть,
и не дать
разомкнуться рукам…
ДОРОГА
Миру Айманову
В неоглядных объятьях земного простора
степь,
как вольная песня кочевья,
зовет за собой.
Но едва уловима она
из-за гулкого рева моторов.
Я иду наугад.
Ни сестрою не став,
ни рабой
этих ритмов,
рожденных оглохшим эфиром.
Путеводною стрелкой –
звенящий от ветра чемыш,*
и, расслышав его откровения миру,
красоте удивлюсь,
как впервые шагнувший малыш…
Зыбкой зеленью шелка укутавшись,
степь
вольной песней кочевья зовет за собой,
и за ней
на крылатом Тулпаре** успеть
я спешу,
наслаждаясь мгновением,
жизнью,
судьбой…
*чемыш – кустарник с плодами, издающими своеобразный звук от движения ветра
**Тулпар – у тюрков мифологический крылатый конь, аналогичный Пегасу в древнегреческой мифологии.
* * *
Я просто была на этой Земле!
Пусть этого даже никто не заметил,
Но это запомнили море и ветер,
И капли дождя на холодном стекле.
Я просто была… Улыбалась и пела,
Любила, мечтала, писала стихи.
И Божию волю нарушить не смела,
Узнала, что неба признанья – тихи.
Пусть жизнь, как по морю волна, пробежала –
Не спутницей томной плыла в корабле.
Для счастья мне этого вовсе не мало,
Что просто была я на этой Земле!
